最近刷到一条讨论“什么样的人才能享受海葬”的视频，底下评论区满是猜测——有人说“肯定是有钱人吧，能租渔船出海”，有人说“得是对社会有贡献的人”，甚至有人开玩笑“是不是得会游泳？”其实答案藏在每一次海浪里：海葬从不是“享受”的特权，而是一场关于生命归宿的温柔选择，选的是“我想以怎样的方式，和世界说再见”。
想起去年春天走的邻居张叔，他这辈子的“人生大事”就两件：给儿子娶媳妇，以及每天去海边钓鱼。哪怕寒冬腊月，他也能裹着军大衣坐在礁石上，手里的鱼竿冻得冰凉，脸上却带着笑。去世前一周，他拉着儿子的手说：“把我烧了，撒去我常去的那片海——就是能看到灯塔的那片。不用立碑，我怕挡住海浪拍礁石的声音。”送他的那天，一家人坐渔船到离海岸几公里的地方，风裹着咸湿的味道吹过来，儿子打开瓷罐的瞬间，骨灰顺着风飘向海面，像撒了一把细雪。突然，他对着大海喊：“爸，你终于能天天钓通宵了！”那一刻，夕阳把浪花染成金红色，倒像是张叔举着鱼竿，在浪花里朝他们挥手。
其实海葬最“偏爱”的，是那些和海洋有情感联结的人。就像渔村的老周叔，一辈子靠打渔为生，船桨划了四十年，把海洋当成“第二个妈”；像跑远洋的水手阿强，曾在印度洋上遇过风暴，是海浪把他的船推回安全区，他说“死后要回到海里，给老船当导航”；甚至是每年夏天都去海边度假的林阿姨，她的相册里全是穿碎花裙的照片，背景是沙滩和海浪，她说“我的青春都在海里，得回去看看”。朋友小夏的妈妈就是这样，她生前是中学语文老师，最爱的课文是《海燕》，退休后每年都要去青岛住一个月。去世前她留了张纸条：“把我撒进海里吧，我想变成一滴水，永远留在夏天的风里。”今年清明，小夏带着七岁的女儿去海边，把一束雏菊撒进海里，女儿仰着头问：“姥姥能收到花吗？”小夏指着远处的白帆说：“能，风会把花吹到她身边，就像她以前给你扎辫子那样。”
但海葬的温柔，更在于它的包容性——它从没有“资格”的门槛。只要符合当地的政策（比如遗体火化后，有殡仪馆的证明，遵守环保规定），不管你是老人还是年轻人，是工人还是教师，是有钱人还是普通老百姓，都能选择。去年有个26岁的环保志愿者小棠，生前一直在做海洋塑料垃圾清理，曾在海边捡过三百斤塑料瓶。去世前她给朋友留信：“把我撒进我常去的那片海湾吧，我想变成海里的小石子，帮小鱼挡住塑料片。”她的葬礼很简单，一群志愿者带着她的骨灰，沿着她常走的海岸线走了一圈，然后把骨灰撒进海里。有人在海边放了个漂流瓶，里面写着：“小棠，你成了海里的守护者，我们替你继续捡塑料瓶。”那天的海浪特别轻，像是在拥抱她。
很多人问“什么样的人才能享受海葬”，其实答案就藏在每一个选择里：是想和热爱的海洋重逢的人，是不想给世界留负担的人，是希望以最自然的方式结束生命的人。海葬从不是“高端”的象征，也不是“特殊”的待遇——它只是让生命回到最开始的样子：从自然来，回自然去。就像张叔的海浪，小夏妈妈的雏菊，小棠的漂流瓶，每一次海浪声响起，都是那些选择海葬的人，在和世界说：“我很好，别担心。”
最后想对问这个问题的人说：海葬从不是“享受”，而是一场“回家”。没有门槛，没有资格，只要你想——想回到热爱的海洋，想给世界留一抹轻痕，想让生命变成风、变成浪、变成海里的一滴水，你就可以选择。毕竟，生命的终点从不是结束
